Si!! Aunque se que no echais de menos mi mierda literaria, aqui esta, en forma de descripcion/narracion/diario extraño. Me gusta como ha quedado, haber que opinais.

Una Tarde

Echo mano de las patatas mientras ella bebe un trago del aquarius de naranja. Sentados en el monumento a las victimas del 11-M de Alcalá de Henares parecemos una pareja de viejos, cariñosa y con pocas arrugas, en su paseo vespertino.

Delante de nosotros dos pokeros, (tribu urbana con la gorra levantada y cargados de oro, para los no puestos) uno de ellos escayolado, el otro haciendo el idiota con las muletas de su compañero. Un poco a la derecha de estos un andaluz con el móvil en la oreja, que al parecer no da llamada por las caras de frustración que pone. Encima de nosotros, implacable sol, que tratamos de eludir en la difusa y etérea sombra de dos árboles pelados y la estatua del monumento.

Cojo otra patata, el sabor a jamón me invade, que ricas. Ella parece observar el puente de piedra blanca que se alza delante de nosotros, brillante por el efecto del caluroso día, como si sudara por empatía hacia nosotros. Aunque estoy seguro de que lo que hace es poner la oreja a la conversación del andaluz con el móvil, que parece haber dado llamada. Que discreción:

            - Esto de no tener transporte es una mierda, he jodido la tarde.- Digo masticando la patata con parsimonia.

            - No digas tonterías, a cualquiera le hubiera pasado.- Desestimó con un ademán y media patata.

            “Podría haberme asegurado de que nos iban a llevar, podría haber tenido un plan B”, esas excusas y muchas mas se me pasan por la cabeza, pero se que ella, en su infinita compasión, las desecharía con un “Nah, tonterías, no te preocupes” y un beso cariñoso.

            Por inercia mi mano busca la bolsa y me meto otra patata a la boca, a pesar de que no me he tragado aun la anterior. Es curioso el efecto que causan las bolsas en los seres humanos. Yo creo que no vienen pocas patatas, lo que pasa es que las cogemos tan mecánicamente que no nos damos cuenta de que nos las comemos.

            “Podríamos estar viendo REC en mi cama enorme, fresquitos y con una reserva de comida de proporciones bíblicas”, me digo en un tortuoso pensamiento, “En cambio estamos aquí tocándonos los yarboclos y comiendo Rufles Jamón Jamón. Definitivamente necesito mi transporte ya.”

            Algo debe translucir mi cara, porque ella pone sus piernas encima de las mías y me mira sonriente, lo que detiene mi cadena de pensamiento para dar paso a otras funciones algo mas animales.

            Otra patata busca mi boca. Casi puedo jurar que yo no la he cogido, estoy demasiado ocupado acariciando con suavidad las piernas de mi pequeña diosa como para preocuparme de ese sucedáneo barato del jamón.

            Hablamos. Hablamos mucho y muchas veces de cosas sin sentido. Pero mi hace olvidar mi fallo. Porque las mujeres sois así de buenas cuando queréis, nos hacéis olvidar las cosas malas, nos perdonáis:

            - Si es que de verdad.- Dije abrazándola.- Como te quiero.- Acompañando la frase con un beso sabor jamón.