Texto, ala a leer. Nada que decir.

Nota de Suicidio

“Una nota de suicidio.

Ni arrepentimientos, ni testamentos. Simplemente una nota que explica las razones por las que yo, me suicido. Estoy hasta los huevos del mundo. Decepción tras decepción, fracasos, uno detrás de otro, me hacen hundirme en la miseria de la vida, una vida que no vale la pena continuar.

No se que me espera detrás de este cuchillo. No se siquiera el dolor que voy a sentir, no se si es verdad la liberación que quiero sentir, quizás simplemente sea quedarse en blanco. Un segundo de libertad podrá compensar los minutos de agonía. Los años de sufrimiento.

Tengo una ansiedad muy grande, la noto en el pecho, noto algo extraño al respirar. Unas ganas de llorar que no parecen mías, que no quieren arrancar, supongo que me he quedado sin lágrimas.

Explico mis sentimientos porque mis motivos son ellos. Poco puedo explicar, pues todos los que me conozcan y lean esto (espero que lo hagan) sabrán como me he sentido estos tres últimos años. Me despidieron, me abandonaron, me hundieron en la miseria, me quitaron mi casa, me quitaron mi posición, mi poder, me lo quitaron todo.

¿Dónde estoy ahora? En la casa de mi mejor amigo. Recostado contra la bañera escribiendo esto, que quedara encima de la taza del vater. Mi último pensamiento encima de mierda, que apropiado.

En otra nos vemos mundo.”

Jack arrancó la hoja y la dejó encima de la taza, junto con el cuaderno entero. Colocó el bolígrafo perfectamente, con un esmero obsesivo, ahora su mundo se habia reducido a quince minutos. Se habia informado. Sin asistencia moriría en quince minutos. “Adelante”, se dijo. Cogió el afilado machete de caza, con el que tantas veces había despellejado conejos y procedió como si de uno mas se tratara con su mano izquierda, la ejecutora de la nota. De un sesgo llegó hasta los tendones. El dolor le invadió, las endorfinas se lanzaron a la carga. Una oleada de calor salió de su cuerpo junto con la sangre, sus dedos se convulsionaban. No podría agarrar el machete con la otra mano. No podría. Era un inútil incluso para matarse. Su corazón latía desaforadamente. No estaba todo perdido. No se iba a dar por vencido. Agarró del revés el puñal y lo acercó al pliegue de su codo. Era lo suficientemente largo como atravesarlo hasta el hueso, un solo corte desgarró las venas y le obligó a soltarlo. Todo estaba echado. El dolor ya no era tal. Estaba en el limbo. Todo se desdibujaba. Los colores se iban y cada vez se sentía menos a si mismo. Apoyó la cabeza contra la bañera y entonces lo sintió. La liberación. Placer. No había retorno. Dio un suspiro y murió en paz.