Mañana el aula de poesía de mi instituto celebrará una representación al público bastante divertida. Aparte de la representación, como no, hay recital. He aquí una pequeña selección de los que podrían ser leídos, entre tres o cuatro. Me gustaría que me ayudarais a elegir =)

P.D: tengo la sensación de que me cagaré de vergüenza XD

 

Cada día una palabra menos

 

Cada día una palabra

 

 

Cada día una

 

 

Cada día

 

 

 

Cada

 

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Acero quirúrgico.

 

Blancos son los hospitales

Blancas las batas, pañuelos,

Las sábanas, los suspiros.

Blanco es el guante de látex.

 

Blancos son los pasillos,

Y la mirada del ciego,

Mi mano en tu mano, hielo,

Miedo espera en el banquillo.

 

Blanca es la tez del muerto

Y las alas de los ángeles,

La etiqueta con sus nombres,

Y blancos son sus huesos.

 

Desde las calderas gritan

¡Óxido, óxido, óxido!

Óxido es el hospital,

¡Sangre sobre hierro!,

Vómito en las esquinas,

¡Sudor bañando el metal!

 

Miseria costra y neblina,

Escucha como chirría

(óxido): así es la lucha por la vida.

 

 

A la madre.

 

Un despertar en el vientre materno,

Vivo por siempre aislado, encerrado,

Entre chapa, vidrio y hormigón.

 

Mi amanecer es una cadena

Permanente en esta habitación,

Alimentado por clavos, este día y otro

Y otro y otro y otro, perro yo.

 

Le dije a mi madre: “Basta.

Déjame salir, atravesar la puerta de hierro”.

Contestó: “¿No te agrado?”.

Dije “No”.

 

Accedió, no sin pena,

La llave siempre estuvo a mi disposición.

Al fin seré mío, este día y otro,

Y otro y otro y otro, libre yo.

 

Chirría el gozne, lento, más, eterno,

Vislumbro el sótano y su halo congelado-

Y silencio absoluto del corazón.

 

Cuatro escalones nada más

Bajé dos feliz, al tercero tuve miedo

Fui valiente, dije, este y otro,

Grité: “¡Madre!”

Y me abrazó.

 

 

 

 

Sin título.

 

A las afueras del pueblo hay un templo,

(un Sagrado Templo)

Dicen que su cripta, en ataúdes

Hay monedas de oro,

En vez de muertos.

 

¿Será el tesoro de un tal Jack?

¿La herencia de un hombre tuerto?

Brilla el ídolo en lo alto del altar

Custodiado por corsarios en negro.

No cabe duda, lo dicho es cierto:

En el mapa, la cruz marca el lugar.

 

 

 

 

 

 

 

La voz callada.

 

Sordos son locos,

Mudos son tortura.

 

Doblar de campanas espanta,

Aleja los cuervos,

No deje de llorar el niño,

Que su llanto es muralla.

Que los perros ladren por siempre,

No se parta nunca

Una cuerda en la guitarra,

Que griten los miserables, griten,

De dolor si hace falta.

Golpee el martillo con fuerza,

Fuerza sobrehumana,

Que explote el mundo

En mil deflagraciones y llamas.

Háblame y cántame al oído,

Ruja tu garganta,

Clavadme en los tímpanos

Continuamente, palabras.

Jamás me dejéis a solas,

En el silencio,

O los gusanos devorarán mis entrañas.

 

 

 

 

Frustración.

 

Incapaz de empuñar la pluma

Ni para dibujarte desnuda

Me siento inútil, sucio

Porque el dolor se suda.

Mientras otros disfrutan

Yo me torturo, tú me torturas

Aún necesito tu tacto

Para mantener la cordura.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Invernadero

 

En la montaña secuoyas de blanco

Y en el desierto lotos plateados

Crecieron y vencieron sobre el humus,

Humus de cadáveres calcinados.

 

Alguno que otro lloró, y lloró,

Y otros celebraron, y rieron,

Ver al Niagara o al Iguazú

Alumbrar el mundo entero.

 

Los padres mostraron a los hijos

Y los hijos a los abuelos,

Un mar puro y rugiente

Limpio de dinero negro.

 

Pero quisieron más y más

Y cultivaron sin miedo.

Ahora, desde mi ventana

Admiro un bosque de amperios.

 

 

 

Sin título

 

Vivir es estar, y nada más

Vivir estando.

 

Comparo esta monotonía

Con un cañón y una bala

Errada, silbando sin rumbo

Sin objetivo ni diana.

 

Con una bestia ciega,

Que arrasa dando tumbos,

Agónica, miserable,

Sin metas ni asuntos

 

Con un laberinto tan largo

Que no existe hilo suficiente,

Y día a día, poco a poco,

En la aporía te pierdes.

 

Vivir es estar, y nada más.

Vivir estando.

 

Y que placer, seamos lo que seamos.